RAMBO : last blood

Portée disparue

« Ce film est une épave. Je suis très embarrassé d’avoir mon nom associé à ce projet. »

David Morrell, 2019.

Dans son trou vivait un béret vert. On le croyait rangé des viet vets, remisé au musée des armes de collection, essoufflé de la gonflette. Mais non, Sylvester Stallone a encore quelque chose à raconter dans « Rambo : last blood », et il tient à verser le dernier sang sous la conduite d’Adrian Grünberg. Mais ce qu’il a à dire est-il bon à entendre ?

Le soldat imaginé par David Morrell il y a maintenant plus de quarante-sept ans n’aura donc jamais droit au repos éternel. Sans chef de compagnie pour lui donner des ordres, le voilà désormais contraint de se fixer lui-même une mission : défendre son pays contre les agressions extérieures et sauver les vies des bons Américains en perdition. Car son beau pays est menacé. Il est menacé par des périls venus d’ailleurs : des tempêtes ravageuses qui ébranlent la home of the brave, des criminels armés jusqu’aux dents qui passent la frontière comme une fleur.

« Est-ce qu’on va mourir ? » dit la jeune femme angoissée prise dans le torrent meurtrier. Il est des prouesses que le soldat d’élite ne peut accomplir. Les sacs à viande continuent de s’empiler sur son chemin, les souvenirs du carnage vietnamien continuent de hanter sa mémoire. Le péril est sur le seuil, et qui peut croire qu’une simple clôture l’arrêtera ? Heureusement, quelqu’un a eu la bonne idée d’élever un mur qui devrait en freiner quelques-uns. Contre les plus déterminés qui franchissent les limites, Stallone fait donc figure de dernier rempart. « Last blood » prend acte de la menace, répond à l’alerte, à l’écho des discours alarmistes postillonnés par un président à l’étrange couleur capillaire.

Evidemment, rien n’est si clair sur la durée du métrage, le spectateur est d’abord venu pour voir couler le (dernier ?) sang, admirer le super-soldat dans ses œuvres, lui qui est si doué dans l’art de trucider, trancher et transpercer les méchants. Le scénario flattant les bas instincts d’une moitié d’Amérique great again voudra nous faire croire une fois de plus que ce n’était pas sa guerre, que ce sont les circonstances qui l’ont poussé à cette extrémité. Dans son repaire creusé à même le sol de la mère patrie, il n’aspirait qu’à élever ses chevaux, en poor lonesome cow-boy, en old man Rambo. Oncle John s’est replié dans la ferme familiale, s’est construit une famille adoptive, aspirant à la quiétude en compagnie d’une brave mamie Mexicaine (déjà croisée dans la « Babel » d’Iñárritu), et d’une orpheline latino qui cherche la vérité sur son père.

Pas question de passer pour l’agresseur, mais quand la plus jeune des deux se fait enlever par des trafiquants de femmes, Rambo redevient impitoyable, il sert les poings et les dents dans son pick-up qui roule à vive allure vers la frontière, plus déterminé encore que cette tête de « Mule » de Clint Eastwood. Faut pas lui chercher des noises à John Rambo car, même à la retraite, Johnny got his gun. « Kill the Gringo » s’intitulait le précédent film d’Adrian Grünberg, et c’est exactement le but que se sont fixés les hargneux Mexicains. Autant dire qu’après drogues dures, passage à tabac et autres sévices innommables infligés à la pucelle, on se doute qu’ils vont payer cher leurs pratiques abusives. Balayés les communistes, anéanties les juntes militaires, il restait les cartels à mettre au pas. Rambo chasse désormais sur son terrain, sans crainte de l’infériorité numérique (« Five to one baby, one in five, no one here gets out alive ! » hurlent les Doors dans les haut-parleurs). Il utilise les armes de Charlie, les chausse-trappes et les explosifs à déclenchement automatique.

On n’en voudra pas à Grünberg qui, ayant forgé son style au service des plus prestigieux (Soderbergh, Peter Weir, Jarmusch et John Sayles, Gibson et Mendès, la liste est impressionnante), fait de son mieux pour faire bonne figure au soleil, sous la terre ou sous la pluie. Des ellipses maladroites, un montage à la hache ne lui font pas honneur car tout de même quelques plans ont de la gueule : Grünberg s’attarde sur le regard affaissé de l’acteur, sur le faciès buriné, tailladé, crevassé du personnage qui lui procure une autorité incontestable autant qu’une aura mélancolique. Celle-ci hélas s’effondre sous le poids de dialogues souvent calamiteux. Le rythme se maintient néanmoins, bon an mal an vers un climax à la fureur trash et cash qui ne s’autorise pas de limite.

Côté Mexique, sa peinture des bas-fonds interlopes s’appuie sans vergogne sur des clichés qui s’accordent au genre adopté. Les frères Martinez, jeunes barons fougueux qui forment le tandem antagoniste, sont des archétypes qui s’accompagnent de la horde sauvage attendue. Mais leurs querelles intestines ont tout de même un petit arrière-goût savoureux qui s’ajoute par ailleurs à leur cruauté naturelle. Côté Etats-Unis, on est dans le chromo classique du ranch isolé et tranquille. Ne manque que la bannière étoilée flottant au fronton. Contre les vils détracteurs qui auraient l’outrecuidance alors de brandir l’argument conservateur et xénophobe, Maria et Gabrielle serviront de caution, de boucliers humains contre les sous-entendus gênants étayés par le discours final. Ce n’est pas joli joli monsieur Sly, et on comprend l’embarras de David Morrel.

Il faut dire que depuis l’écoulement du « First blood », dont les bribes musicales signées Goldsmith se laissent encore lointainement percevoir avec nostalgie, Rambo a changé son fusil d’épaule, il sait désormais où sont les ennemis véritables. « J’ai souhaité essayer de construire une interprétation un peu différente du personnage, quitte à ce qu’elle déplaise. » assume Stallone qui, sans doute à force d’en avoir dix ans durant trituré le scénario, livre un baroud de déshonneur assez pitoyable. Dévoyé, Rambo perd définitivement son âme farouche, se vide de sa substance initiale, et finit par rentrer dans le rang (et pas le plus glorieux) au triste balancement d’un vieux rocking-chair.