MOURIR peut ATTENDRE

Jamais plus, jamais

« Non, ce n’est pas de la mélancolie, plutôt une forme de tristesse et énormément d’émotions mêlées. Ce sont quinze années de ma vie ! C’est énorme. Mais je suis ravi qu’on ait fait ce nouveau film, parce qu’il permet de régler tout ce qui était en suspens. Je crois que c’est la bonne façon de prendre congé. Qui sait ce qui va se passer… »

Daniel Craig dans Première n°504, février 2020.

Il fallait bien qu’il s’arrête un jour. Blofeld sous les verrous, le « SPECTRE » exorcisé, Daniel Craig avait décidé de se ranger des DB, de laisser son 007 à quelqu’un d’autre. Sous la pression de la productrice Barbara Broccoli, et la promesse d’un dernier chèque pour garantir ses vieux jours, il s’est laissé finalement convaincre : « Mourir peut attendre » pour le célèbre James Bond, le temps d’une ultime mission qui les rassemble toutes, un produit de synthèse distillé par Cary Joji Fukunaga qui ressemble à un bouquet de fleurs fanées déposé sur le marbre froid d’une tombe qui attend sa dépouille.

« Mourir peut attendre » témoigne en effet d’une rare ambition : celle de boucler la boucle d’une série de cinq films se voulant, pour la première fois depuis les origines, en parfaite cohérence narrative. Avec l’arrivée de Daniel Craig dans le rôle, James Bond n’était donc plus cette « relique de la guerre froide » fustigée par la nouvelle M dans « Goldeneye ». En entrant au « Casino Royale », en reprenant la franchise au commencement de l’œuvre de Ian Fleming, on soldait les comptes des Brosnan, Dalton et autre Moore, époques bel et bien remisées aux archives du MI-6. Si Bond gardait encore quelques brins d’ADN du « dinosaure sexiste et misogyne » dénoncé par ailleurs, tel George Lazenby dans « Au Service Secret de Sa Majesté », il finissait par trouver l’amour dans les bras d’une Vesper aux yeux verts, promesse d’un bonheur qui aurait dû durer « all the time in the world ». On sait pourtant que pour Bond, les jeux sont faits depuis longtemps, tout est écrit dans des romans qui n’envisageaient pas de retraite pour cet agent secret. La vie de famille heureuse a fini sous le tapis, engloutie dans la vase vénitienne, perdue à la roulette (russe ?) du « Casino Royale ».

Le moment est venu désormais de tourner la page, de brûler les derniers souvenirs non sans ce dernier hommage que l’on rend généralement en se rendant au cimetière. C’est dans les Pouilles italiennes que Bond emmène sa Madeleine (son amour de Swann), sa nouvelle dulcinée française (parce qu’avec Léa Seydoux), pour un séjour mémoriel à l’ombre des caveaux qui surplombent la vieille ville. En rouvrant la plaie de ses souvenirs, cette visite nécrophile du Bond qui s’apprêtait à se la couler douce prend le risque de réveiller les vieux fantômes, de voir le passé lui exploser à la figure. S’il est acté que Vesper repose six pieds sous mer (Eva Green étant devenue pour toujours le fantasme englouti de 007), le balafré Blofeld (Christoph Waltz sans chat ni monocle), lui, bouge encore dans sa prison ultra-sécurisée. Ses sbires toujours actifs ne manqueront pas de semer la zizanie lors de la lune de miel pré-générique, impératif inscrit au cahier des charges qui s’avère être, comme dans le médiocre « 007 SPECTRE », le meilleur moment du film. Sous le soleil de Matera, Bond fait crisser les pneus de la vieille Aston chipée à Sean Connery, il sort les mitraillettes pour se débarrasser d’une clique de sbires motorisés emmenés par un Cyclope hargneux et persévérant, l’œil de Moscou grand ouvert pour semer la peur sur la ville. Comme toujours, Bond s’en sortira par une suite de pirouettes plus spectaculaires les unes que les autres, moments de bravoure aussi attendus que les gadgets et les voitures de luxe.

Le défilé se poursuivra avec une paire de James Bond girls qui s’amuseront à allumer la mèche de ses instincts libidineux sans toutefois succomber à la tentation de la chemise ouverte. La robe affolante d’Ana de Armas, la Paloma cubaine et fausse ingénue qui cache plus d’un tour dans son rouge à lèvres, ne sera rien d’autre que pour ses yeux. Cet épisode donne un peu de piquant à la salsa, notamment dans une scène d’action pétaradante qui vient jouer des coudes avec la « Rogue Nation » des Missions Impossibles de Mr Cruise. A cette danse s’invite aussi Lashana Lynch dans le rôle de Nomi, jolie poupée qui ne compte toutefois pas satisfaire le repos du guerrier dans la chambre à coucher de sa retraite jamaïcaine.

Il y a en effet péril en la demeure, un danger immédiat mobilisant les services britanniques comme ceux de son vieux camarade Leiter de la CIA. Pas de requins dans cette baie, mais une fleur vénéneuse qu’un homme masqué venu du froid a bien décidé d’utiliser pour effacer une partie de l’humanité du monde civilisé. Le grêlé de service est ici confié à Rami Malek, vengeur toxique et diabolique sapé comme le docteur No (time to die), dans une partition psychotique pour une rhapsodie un peu terne. Depuis sa base ultra-secrète, il envoie ses hordes au casse-pipe pour s’emparer d’une arme fatale développée par les apprentis-sorciers de la couronne, McGuffin d’une course poursuite contre la montre qui nous mènera de l’Italie à la Norvège, en passant par une île coincée entre Est et Ouest. Bond ira ainsi de surprises en découvertes, sur une trajectoire pourtant bien balisée par des décennies de franchise usée jusqu’au bout du canon.

De retrouvailles en désillusions, le mâle alpha abandonne un à un derrière lui tous ses attributs, il rend ses insignes à commencer par le matricule réattribué à un agent de terrain à la peau noire et à la gâchette féminine. Dans ce naufrage de la franchise, il ne faudrait tout de même pas croire que « Mourir peut attendre » cède totalement la place aux femmes et à l’enfant d’abord. James Bond reste l’impérial maître des opérations, dieu du tonnerre dans ce baroud d’honneur qui raffistole les fils maladroitement cousus du précédent volet. Mais le feu d’artifice se montre ici assez lassant, doté d’un scénario aux circonvolutions poussives et aux ressorts féministes sans véritable relief. Reste l’émotion de voir s’en aller l’espion qu’on aimait, peut-être le meilleur James Bond depuis Sean Connery. L’ère Craig s’achève, les fans ont « perdu leur doudou », mais il aura tout de même bien vécu avant de se laisser mourir.